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Torre de névoa
Subi ao alto, à minha Torre esguia,
feita de fumo, névoas e luar,
e pus-me, comovida, a conversar
com os poetas mortos, todo o dia.
Contei-lhes os meus sonhos, a alegria
dos versos que são meus, do meu sonhar,
e todos os poetas, a chorar,
responderam-me então: ‘que fantasia,
criança doida e crente! Nós também
tivemos ilusões, como ninguém,
e tudo nos fugiu, tudo morreu!...’
Calaram-se os poetas, tristemente...
e é desde então que eu choro amargamente
Na minha Torre esguia junto ao céu!...
A minha Dor
A minha Dor é um convento ideal
cheio de claustros, sombras, arcarias,
aonde a pedra em convulsões sombrias
tem linhas dum requinte escultural.
Os sinos têm dobres de agonias
ao gemer, comovidos, o seu mal...
E todos têm sons de funeral
Ao bater horas, no correr dos dias...
A minha Dor é um convento. Há lírios
dum roxo macerado de martírios,
tão belos como nunca os viu alguém!
Nesse triste convento aonde eu moro,
noites e dias rezo e grito e choro,
e ninguém ouve... Ninguém vê... Ninguém...
Sonetos de Florbela Espanca, in ‘Sonetos’
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